O policial grita: tudo que disser será usado contra você. & você se fecha & se cala, pois é idiota armar o adversário. Cala se te dão o troco errado. Cala se te passam na fila. Cala se não trazem a bebida. Cala se te chamam de calado. Mas um dia você se vê só &, ingênuo, fantasia que, nesse deserto, o vento se chama liberdade. Sussurra seu lamento, mas duma sombra salta a pessoa fardada &, desprezando gemidos, te algema... & diz: você sabia. Sim, você sabia. Há menos liberdade na solidão do que sonha tua vã filosofia. Agora, vaga pelo deserto, desiludido, & não sabe se é pior: ser escritor ou ser lido.
(Talvez seja prosa poética
Talvez desabafo
Talvez
Lixo literário)
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